A obra

A obra é o limbo úmido dos que erraram na curva da encruzilhada,

Dos que tomaram outro caminho,

Dos que aguardam julgamento

E purgam…

Lutar contra as formas rôtas do concreto

É a luta mais injusta que existe -

às coisas não se aplica justiça.

Pois o rancor e o remorso do condenado às coisas nunca afeta.

Ao metal retorcido é sujeitada a carne.

O chão empapado de chuva, o cimento e o suor;

Oprimem e diminuem a honra dos que sobre eles se esgueiram.

A obra é um espremedor de homens.

O coletivo dos perdedores, os sem sentido na vida.

Mesmo assim ainda aporta tanto ego inflado…

Herança hierárquica que escorre desde o milionário e que no fim deságua aqui.

O essencial é feito de lixar a pele nos poros do prédio,

E calejar os ossos ao som das pancadas e tiros que ecoam pelos corredores,

A cada saco ou pilha de bloco carregado de qualquer jeito, que extenua, acentua a curva nas costas,

Vê-se despontar um pouco do ódio.

A cada lamúria estridente do atrito do aço que adentra aguda no labirinto da alma trincando os dentes,

Vê-se erigir pouco a pouco colossos calados, bestas amansadas,

Espíritos de metal forjados pela marreta e o fogo.

Vêm os dias e eu vivo das cinco da tarde às cinco da manhã,

A vida é o refugo dos dias perdidos pelos andares escuros,

Longe do resto do mundo, emparedando lamentos e sangue,

A tentar dar função às coisas bem como dar função à angústia.

Com ferramentas penduradas ao cinto que são como grilhões que me puxam à terra.

Sou ninguém e sou leve.


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