Não há nada além desse suicídio diário morno. Nada podeira ser significativo e que sobreviva entre observações ao espelho de que a franja, outrora farta e com um redemoinho vigoroso, está escasseando e dentro em breve se tornará uma testa árida. Desse desespêro de acordar de ressaca sem saber o que fiz na noite passada, mesmo sabendo que nem ébrio o espírito ainda nem guarde mais nem um pouco da juventude indômita. Há apenas uma rebeldia opaca, já doutrinada, amansada pela sensatez religiosa. “Doc, i've been drinking in a suicidal fashion so... I know I am not a doctor but according to what I've seen could be steatohepatitis as my liver is not processing fat and there are pieces of it in my feces...” Esse despertar para voltar a dormir acordado, e olhar o travesseiro já com saudades, sabendo o dia ter sido programado previamente para ser uma merda, saber de antemão que vou me frustrar, amaldiçoar a Humanidade, querer fugir de tanta encheção de saco e de tudo que potenci